Tomaría impulso
si para llegar al infierno
hubiera de atravesarte

Vienes a por mi como el hambre, como el baño de barro que aserra mi figura por la mitad, a la altura del ombligo. Llegas tirando de los dedos de unos brazos en alto, desanclándo mi busto, alejando el corazón del vientre y una vez dentro te haces hueco, te ablandas, te estiras, te expandes, me invades, me aplacas, me colmas, me penetras con la lengua como espora, partiéndome en esquinas.

Las incognoscibles, ora límpidas ora llamativas, cuyo porte denotaba una exquisita miseria, una desdicha tan perfecta y absoluta que se manifestaba como dignidad, como calma. 

Eleanor Catton, Las luminarias

Puedo callar y ahogarme en la orilla o esperar a ser partida en dos como una ramita. En cualquier caso, bajo este arbol parece que llueve más y si tiemblan las hojas tiemblo yo, como un ciempiés al final de una cascada.

Quería un hogar
y cavó
y del hoyo hizo su nicho,
un escondrijo
en el que reposar.

¿Es culpable
el que tiene culpa?

 Mejilla ajada
-madera tallada fina-
asoma al balcón,
cuelga el torso, se inclina
jugo morado, zumo de uva
de una boca que desfallece
a un pico inflamado.

Ha habido siempre en la palabra belleza algo que me repugna; la expresión tiene algo de torpe y las gentes no la emplean sin poner en ella algo de lujuria y de pureza. Pero diré que es bueno. Bueno hasta el extremo. No puede ser mejor y quizá no debe ser mejor.

Thomas Mann - Doktor Faustus

Fotografía por River-Nymph

Mis ojos se convierten en nubes,
a veces,
luego se secan
y vuelven a ser
ojos

como cuando es tan verde
que es azul.

Si otros brazos se sintiesen igual, si en el calor ajeno el abrigo fuese gemelo, pretendería en las sábanas de aquel encontrar el perfume de este. Porque si los abrazos de distinta piel se apreciaran semejantes, no serían, en fin, más que una prolongación de uno en el otro.